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Y si sólo dejas de pensarme…

 

Te he
rondado, más que una metáfora recurrente.

Más como un
cliché repetitivo (Y eso es ya un pleonasmo). Más que una pesadilla
intoxicante.

 

Aparecer en
tus pupilas ya no es una opción.

Encajarme
en ti, una fantasía. Degustarte es un producto del olvido.

Y si te
mato tantas veces como me es posible, resurges con el más mínimo detalle;

Una flor,
una frase en un libro, una mala película;

El llanto
de una niñita.

 

Las
fotografías aún nos platican historias de momentos inolvidables.

Las cartas
siguen mintiendo con tanta veracidad que a pesar de arrugarlas con coraje
retoman su estado natural.

Como cuando
se escribían, con una especie de ilusión de llegar lo más pronto posible a las
manos expectantes. A los ojos hambrientos. A los corazones idiotizados.

 

No conozco
a nadie que mienta como tú…

 

A todo le
diste vida para recordar que te has marchado.

Y sigo
despertando con tu voz atravesada.

Que repite
la misma frase lapidaria:

“Y si sólo
dejas de pensarme”

 

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